Invocando a Mae West

Parafraseando a los Babasónicos: "algunas noches soy fácil".
Pero cuando quiero ser dificil ...soy imposiiiiible.

Nostalgia

-Ah. ¿Y estaba el Claudio?
-Si
-¿Y andaba sólo?
-...



(Foto: "Soledad" Maria Quiñones/Argentina)

La cazadora

Carajo. ¿Me estaré transformando en una versión masculina de mi misma? ¿Bartolo?
Hace rato que el Marcelo, que aparte de ser mi mejor amigo, es psicólogo (que su dios lo ampare y la universidad se haga cargo) aprovecha cualquier tema en nuestras conversaciones para, con toda ligereza, catalogarme como una mujer castradora. Así, tal cual.
La única vez que tuve los cojones ( ja!) para preguntarle a que mierda se estaba refiriendo, me respondió que era porque no daba espacios, que cortaba el queque desde un comienzo, que desde el primer contacto era un si o un no definitivo, frente a lo cual el otro no tenía nada que hacer. Así que dejo sin espacio de maniobra a los galanes, eh?
Nah, Marcelo está picota.
No, mentira. Lo que pasa es que soy una mujer, pero una muy poco paciente. Entonces no me hace sentido esperar cosas de otro, si sé que puedo ser yo la que tome iniciativas en cualquier dirección. La espera me mata. La incertidumbre también.
¿Tendrá algo que ver el que lleve el pelo corto? ¿O que desde hace un rato mi libro de cabecera sea “El padrino”?
O el que tenga en general una forma tan poco amable de no hacerme la tonta. En mi defensa (?), no es sólo con los hombres. La soberbia intelectual es un hábito difícil de superar. Y no, no he dicho que sea un mal hábito.
Puede tener relación con que encuentro (al menos por ahora) que su rol, el de ellos, es más divertido. Más estimulante. Como los piropos. Que sabroso que te piropeen.
“Si Ud. fuera más rica, sería ilegal”me largó un personaje a la pasada del mercado. Lo hallo muy chileno también. “¿Qué pasa negra? ¿Qué cuenta, mujer hermosa?” me inquieta con simpleza el Yako cada vez que me ve. Le insisto que no lo haga por que se me paran todos los pelos cuando me tratan así. Me lo voy a terminar “perjudicándomelo”, como dice Redolés.
Encuentro rico ese trato. Y por lo mismo me encanta, a mi también, piropear.
Claro que mis aproximaciones no han tenido buena acogida. No está, parece, dentro de mi rol de “presa” el hacerle homenajes verbales a los “cazadores”. Tal vez no entienden que el piropear, o coquetearle a alguien no es, necesariamente, tirarle los calzones. Puede ser una ofrenda, a cambio de la cual no se espera nada. Un poquito épico, cierto?
Como un trabajador de la “contru” no espera que, después de escucharlo, alguna lindura se devuelva a invitarlo a una parrillada bailable por la noche. Le dicen cosas porque la encuentran bonita. Versean con el goce estético que les provoca tu vista. (Si ya se que le pongo mucho, pero es que en verdad lo encuentro bonito)
Claro está que en algunos casos, sólo forma parte de rituales masculinos relacionados con reafirmar la propia osadía frente al resto de la manada, y con considerarse con total derecho a molestar a cualquier mujer sólo por serlo. Pero de eso ya no me puedo hacer cargo.
Recogiendo lo épico es que le he declamado a alguno, lo feliz que me siento al verlo así tan saludable por la vida. Sin intención de incomodarlos, lo juro. Con trágicos resultados.
¿Por qué una chica no puede ser galante también con alguien que te provoca…cosas? Si yo sé que a veces soy un poquito ridícula. Asumo el riesgo a fin de ser una mujer menos frustrada.
Bueno, que lata por ellos. Supongo.
Deben pensar (lo hacen) que soy fácil, que soy lacha, que soy lesbiana, que soy cuática, que estoy loca, que soy prepotente, que soy violenta.
Será poh, será de repente que tienen razón.
Siendo así, ¿no habrá por ahí alguno que guste de mi tipo? (Ud. Señor no agarre papa, que estoy bromeando, eh?)
No se, es que a veces no tengo mucha claridad con respecto a las opciones con las que debería contar. Termino siendo, en las acciones, toda tripas. No me tinca privarme del poder que tenemos, de agotar la potencialidad de las situaciones. Hago lo que quiero. Y aunque eso no siempre me haga feliz, en temporada de caza...prefiero ser cazadora.

Química

-¿Te gusta?
-Me encanta.
-Que rico que te encante.



( Foto: "Cuello" Alvaro Rioseco www.nudart.cl)

Si compartes mi cama, tu compartes mi nombre

Colgaron una señal en las afueras de la cuidad "Si la vives , no decaeras".
Entonces,hijo, ella dejó Monte Río, como una bala deja un arma.
Con ojos de carbón y caderas de Monroe, fue y tomó ese viaje a California.
La luna era oro, y su pelo como viento. Ella dijo: Jim, no mires atrás, solo ven.
/(Estribillo) Oh, tú tu tienes que resistir, toma mi mano, estoy aquí de pie, tienes que resitir. Lograr resistir./
El le dió un reloj de quiosco y un anillo hecho de una cuchara.
Todos buscan alguien a quien culpar. Pero si compartes mi cama, tú compartes mi nombre. Bueno, ve y llama a los pacos, no se conocen chicas amables en las cafeterías.
Ella dijo: bebé, aún te amo. A veces no queda nada por hacer./
Dios bendiga tu pequeño corazón torcido. San Louis tiene lo mejor de mí. Extraño tu quebrada voz chinesca. Como deseo estuvieras aún aquí conmigo.
Tu lo construyes , tú lo derrumbas. Y quemas tu mansión hasta los cimientos. Cuando no queda nada que te mantenga aqui, cuando caes tras este gran mundo azul./
En el Riverside Motel, son pasadas las diez. En una tienda de 99 centavos ella cierra sus ojos y comienza a balancearse. Pero es tan dificil bailar así, cuando hace frío y no hay música. Tu vieja ciudad natal está tan lejos, pero dentro de tu cabeza hay una grabación que está sonando. Una canción que se llama "Resiste".

"Hold on" Tom Waits
(La traducción-malinterpretación es de mi entera responsabilidad)

(El monito es de http://www.toothpastefordinner.com )

Mala mujer Vol II

Este weón del Pancho que anda cuático. Anda depre el culiao. Y la cuática que se monta en la micro ahora, obligando a que me ponga un audífono del discman.
Y canta el weon. Los Beatles. Está desperfilao este metalero. Falta que llore no más. Estaría wena esa. Pa`cuando me lo traigo a carretear de nuevo al puerto.
Pero puta si tampoco lo podía dejar tirao, menos asi de curao como viene. Y la otra weona también como lo tiene pal ritmo al pobre. Y le da con ella.
-Pucha oh, si este disco lo había bajado pa´que lo escuchara la Pepa. Porqué se tenía que ir con el weon del Iván.
-Tai pegao con la Pepa
-¿Por qué? Ella eligió no más
-Si poh, ella sabrá no más
Pero tu también cachai como es la Pepa poh
-¿ Cómo que como es la Pepa weon?
- Naaaa oh
- Tu creis que ahí el Ivan la hace, que limpia el sable el weon
- No se na yo
- Puta oh, porque se tenía que ir con ese culiao
- Es encachado el weon
- Pero yo también soy encachado poh
- Ya oh, tranquilo
- O tu creis que la Pepa, porque el culiao está podrío en yerba, podrío en plata, podrío en todo, se queda ahí
- No cacho yo, pero tu sabís, la Pepa es Zorra
-¿ Cómo weon?
-No, que es pilla, que cacha la wea. Sabe, cachai?
-¿ Cómo?
- Nada weon, nada
Mejor nos bajamos en Bellavista y me llevo a este culiao donde la tia a comer un completo. A ver si se le pasa un poco.